dijous, de juny 26, 2003

BCN-MAD
Años Sin Cuenta



Dos salas pequeñas,
dos ciudades grandes.
Un hombre hurta recuerdos
de un pasado ajeno.
El otro indaga a la fortuna
que con mágica luz
cruza los destinos.
Dos hombres, dos ciudades.
Un nuevo marco donde revelarse.


dimarts, de juny 24, 2003

Se busca un lugar en el mundo, que pueda albergar...


Aunque grandes son las estepas de los antiguos dominios del Khan, Ulan Bator, no. Ni Zara ni Arturo Calle tienen tiendas allí... todavía.

Tokio, tampoco. Los actuales dominios del Kan... ban se podrían ver afectados en su productividad y Deming no nos lo perdonaría jamás . Además que jartera vivir donde nunca se pueda decir no.

México D.F., muy probable. El Palacio de Bellas Artes aún espera el Dueto con Chavela Vargas. Ahora bien, si de contar historias no podemos vivir, para eso está la plaza Garibaldi, pa'cantarlas con desgarrada garganta.

Lisboa. Habrá que ir y ver.

Bogotá huummm... De vacaciones al menos una vez al año. Lo he prometido.

Por el momento, solo es factible repartirlo entre Madrid, con todo y tener que aguantarse las celebraciones del Madrí, a Little Anna de concejala y a tanto especulador inmobiliario y, Barcelona que si aguanta un Forum que nadie sabe que és, aguanta todo.

Y, ¿Por qué no Teruel?. Porque si el amor existe, Teruel también.

Mi Retorno

dilluns, de juny 23, 2003

Viernes 20, IB2245, sillas 12 a y b.


Ante mi perplejidad por el video de Bogotá que Iberia proyecta en un vuelo peninsular, O , con quien coincido en mi peregrinar a la meseta, hace la ineludible pregunta:

-¿Regresaras?.
- ......... No.

Respuesta automática. Efecto dramático, siempre lo antecedo de un silencio de dos o tres segundos. Miento. Sé que lo inevitable no es la pregunta sino el regreso. Pero, ¿quien lo entendería?. Por eso ese rotundo no.


Sábado 21. Centro Cultural de la Villa, Martirio en la serie “Acústicos”. Madrid

... Pero el viajero que huye
Tarde o temprano detiene su andar
Y aunque el olvido que todo destruye
Halla matado mi vieja ilusión
Guardo escondida una esperanza humilde
Que es toda la fortuna de mi corazón

... Sentir que es un soplo la vida
Que 20 años son nada
ay que febril la mirada
Errante en la sombra
te busca y te nombra
Vivir...


Lunes 23. En casa

Recibo una e-pistola desde Suiza. Es Alfonso, que me conmueve y se lo agradezco. No puedo evitar releer a Berger.

”Todo emigrante sabe en el fondo de su corazón que es imposible volver. Aun cuando físicamente pueda regresar , no regresa verdaderamente porque es él quien ha cambiado radicalmente al emigrar.
John Berger

Muy bien hasta aquí esta serie. Solo me queda decir que aunque doloroso pueda parecer, emigrar, es lo mejor que me ha pasado, porque cada esquina es nueva, y cada lugar se vuelve centro de un mundo, al que se quisiera, como la niñez, retornar.

Más lugares, más amores, más patrias. Todo está todavía por conquistar.

Mi desarraigo

divendres, de juny 20, 2003

el desarraigo de muchos...


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”No regreses jamás, no pienses en nosotros, no mires atrás, no escribas. No le des espacio a la nostalgia. Olvídanos. Si no puedes resistir esto y regresas, no me busques, no te permitiré entrar a mi casa.”

Alfredo a Salvatore, Escena 96, Estación del tren. Exterior día.
Cinema Paradiso de Giussepe Tornatore
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e-pistola, extractos.

From: Martha Segura N.
Date: 22/01/2001 6:27 p.m.
Subject: Ya decía yo...

... Stellita me contó que usted anda dándole vueltas a la idea de venirse.

JAMÁS. Ni de riesgos, amigo mío. Usted se queda donde está. ¿El costo es la soledad y una que otra racha de nostalgia? Pues páguelo. Y aliviémoslo como se pueda a través de este aparato. No fue para eso que lo concibió el ejército norteamericano, pero es así como lo usamos los nativos de Kosovo, Hanoi, Malvinas, Zimbawe, Namibia y Ráquira.

Mientras usted siga allá, nosotros abrigaremos esperanzas. Y mientras nosotros podamos responder desde aquí, usted sabrá que la patria está lejos, pero aún existe...

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Acerca del fenómeno contemporáneo de la emigración, John Berger en Páginas de la herida, nos dice:

”Pero emigrar será siempre desmantelar el centro del mundo y, consecuentemente, trasladarse a otro perdido, desorientado, formado por fragmentos”

”...¿Para qué añadir algo más?. Para que corra secretamente la voz de lo que se ha perdido. No por nostalgia, sino porque es en lugar de la pérdida en donde nacen las esperanzas”

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”Cuando se vive aquí, se siente que se está en el centro del universo, nunca nada cambia. Cuando te vas por un año, por dos... y luego regresas, cada cosa es diferente. El hilo se ha roto. No se encuentra nada de lo que se busca, tus cosas ya no te pertenecen, no existen más.
Hay que irse fuera, muy lejos, por años y años, antes de regresar para encontrar a tu gente de nuevo, para reconocerte en la tierra que has nacido...”

Alfredo a Salvatore en la misma escena de ayer, la 94, Paseo Marítimo. Exterior atardecer.
Cinema Paradiso de Giussepe Tornatore
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... y yo todavía aquí. Desterrado físicamente, con mis sueños exiliados de mi mismo. Anhelando tener la valentía para vivir una vida que merezca el retorno... Y ha llegado...

Mi destierro.

dijous, de juny 19, 2003

Un 19 de junio de 1998, a eso de las 6 de la tarde, abordé en Bogotá un vuelo de British Airways con destino -¿final?- Barcelona. Nadie fue a despedirme al aeropuerto. Tampoco lo deseaba.

En principio, no era un viaje sin retorno. Era un paréntesis, un respiro para retornar y reconquistar mi sueño de una empresa rota en un país herido.
Al subir al avión una soterrada sospecha, que ya me horadaba desde aquella noche de febrero de 1989, iba convirtiéndose en telúrica certeza:

”Vete de aquí, esta tierra está maldita, esta tierra no te merece”
Alfredo a Salvatore en la Escena 94, Paseo Marítimo. Exterior atardecer.
Cinema Paradiso de Giussepe Tornatore


Atrás quedaban años de trabajo e ilusión. El orgullo de no haber cedido a la corruptela, el dolor de reconocer tarde los errores esgrimidos a punta de arrojo y fe.

Mi madre, mis amigos, mis muertos, en definitiva mis referentes vitales, empezaban a ser una constelación en el poniente.
Desterrado ya de la infancia, me enfrenté al hecho de abandonar mi país, con el riesgo de no encontrar de nuevo una patria.

Ya en Barcelona, en la Rambla, delante de la fuente de Canaletas, en la madrugada del 21 de junio me imponía la tarea del inmigrante: construir un nuevo mundo, llenarlo de relaciones, de certezas, de dudas, de ritos y costumbres.

Cinco años después, apenas apuntalo mis nuevos puntos cardinales.

dimecres, de juny 18, 2003

Antología Poética. Obras Completas Tomo II

...y último hasta el momento.
Huella divina, transito eterno,
desde el intimo microcosmos
hasta el explosión galáctica que nos abraza

Sendero del hombre, acertijo fugaz
del laberinto fecundo, la redondez preñada
hasta la venia grata a la tierra que nos aguarda

Cotidiano estar y transitar,
intrasformable ser que duda,
proclama, contradice y avanza

Extasis inasible, subir a ti
descendiendo hasta tu entraña,
para desencadenar el huracán que me calma

Horrorch

dimarts, de juny 17, 2003

Ahora que soy pretendido, o mejor, para ser preciso y exacto: Ahora que estoy postendido, he de confesar, que de todas mis virtudes domésticas, la que peor disimulo es la de planchar.

Tengo la lisa impresión de que si los griegos, sabia civilización como ninguna, hubiesen tenido el superfluo capricho de planchar, el suplicio de Sísifo consistiría en almidonar perfectamente los pliegues de las túnicas de algodón egipcio de toda la nómina del Olimpo, que Zeus, compraba al por mayor en Rodas.

No he hallado explicación patafísica, ni siquiera he encontrado en la inmensidad virtual, algún estudio que justifique genéticamente mi aversión por esta tarea doméstica. Y dado que, "si en internet no existe, pues no existe, como diría un amigo muy internético y muy gallego, me vi obligado a emprender una ingente búsqueda, en el mundo real.

Insignes psiquiatras lacanianos, llegaron a sugerirme que para superar el trauma, no colocara nunca la mesa de planchar a la altura de la cintura y que no utilizara plancha eléctra. Les agradecí sus sanos y bien intencionados consejos, que dejaron un agujero en mi cuenta corriente.

Ínclitos profetas, de esos que presumen no tener ni pliegue ni estría en el alma, me insinuaron que a cambio de un pequeño donativo, ellos me revelarían el misterio teologal por el cual a Tom no se le aprecia ni el más leve plisado en Misión Imposible I y II. Pero, justo antes de firmar el cheque, me les arrugué.

Expertos en coaching me sugirieron ingresar a Moulinex Braun Academy para hacer una maestría en Dirección Estratégica de Planchado Permanente, pero el dinero sólo me alcanzó para el seminario “Cómo negociar con las arrugas”. Pero nada, no había resultados concretos.



Hasta que un buen día en la antesala de mi odontólogo, ojeando en una de esas ajadas revistas, encontré este aviso. De forma inmediata me inscribí al gimnasio, compre la última colección de camisas y le avisé a F.P. del hallazgo, él también sufría en silencio la tragedia de la plancha y la fascinación por Versace.

Después de un duro entrenamiento en el gimnasio, con PT incluido, y de horas y horas dedicadas a depurar mis técnicas de suaves y contorneantes deslizamientos oblicuos sobre el quiebre de las mangas, mis progresos fueron más que notables notables.

Ya no sólo eran las camisas o los pantalones, también planchaba, las camisetas, los pañuelos, las corbatas, las medias, la ropa interior, los manteles, las sábanas, los nórdicos, las cortinas, las hamacas, los limpiones, el trapo del polvo...

Todo iba de maravillas hasta que el pasado domingo, en medio del sopor de una nube de vapor, con el acompasado eco del CD de Julio Iglesias, Manolo Otero y Elio Roca -máximos exponentes de ese vejado genero que es la “música para planchar”-, se me ocurrió llamar a F.P..

Después del protocolario saludo, de despellejar a todas las amig@s y enemig@s, de la A a la Z, y viceversa, por si algun@ sobrevivía aún, cuando al borde del ineludible abismo del silencio, nos hicimos la maldita pregunta: ¿..que estas haciendo?.

Horroch. La respuesta nos dejó helados. Los teléfonos cayeron al unísono, precipitando la vaporeta, el spray, la mesa, el arrume de ropa y el mismísimo cuerpo de los interlocutores. La imagen de dos solterones maduros en pantaloneta, tarareando a Perales, con el móvil al hombro y planchando un domingo en la tarde, resultó tan aterradora como las miradas del mismísimo Vincent Price en las películas de Corman.

Una vez recuperado del surmenage (razón por la cual ni el domingo ni ayer no se publicó ningún post), con la serenidad de mis treinta y pico de años, declaro solemnemente no volver a planchar en la vida. ¡Jamás!.

dijous, de juny 12, 2003

Stamp Ass

Expolio


La reputadísima Galeria Christie's, subastará en Paris obras de arte precolombino, cuya autenticidad no tiene sombra de duda, pero su legalidad está manchada por el expolio. En otras palabras están vendiendo piezas robadas del patrimonio cultural colombiano. Así de sencillo.

Que pena con la visita, pero no me sorprende en lo más mínimo. Es que el primer mundo ha saqueado desde murallas, edificios, esculturas, pinturas, joyas y demás chichigüas que ha encontrado en su desaforada conquista y evangelización.

No es raro encontrar que La Puerta de Ishtar de Babilonia esté en el Museo Pergamon de Berlín, los frisos de mármol del Partenón de Atenas estén en el British Museum de Londres, el Penacho de Montezuma en el Museo Etnográfico de Viena o la Máscara de Agamenón y otros bártulos de Troya en Moscú. Por citar tan solo unos poquísimos ejemplos, de lo que al menos podemos ver “pagando” , ya que hay una enorme mayoría de piezas que reposan en colecciones que están privadas para ojos de clase turista.

Europa ha practicado el expolio de tan variada manera y con constancia tan secular que ya hace parte de su identidad. Por ejemplo, un dilecto amigo me explicaba que El Templo de Debod había sido traído a Madrid en tiempos de Pepe Botella, como regalo de su hermano, Napoleón Bonaparte.

Pues no señores, por muy verosímil que pueda parecer este relato, sólo nos bastó con leer el “apoyo” museográfico para sorprendernos de su verdadero origen: “Donación del Gobierno de Egipcio al Reino de España como muestra de agradecimiento por la colaboración en la recuperación del patrimonio arqueológico de la Baja Nubia”. De nuevo, que pena con la visita...

Ahora bien, resulta que este querido amigo, me hace caer en cuenta que del expolio también es responsable quien se lo deja cometer y me pone un ejemplo en la línea de flotación: en mi natal pueblo, en el museo de arte religioso, los libros de Horas de Santa Teresa de Jesús están expuestos sin la más mínima protección, al alcance de cualquier mano caritativa que crea que en su casa este patrimonio común estaría más seguro.

América, Africa y Asia han venido dejándose practicar el expolio, tal vez porque todavía no hay conciencia del valor de su o porque el hambre es muy grande o porque creemos de forma ciega en que lo nuevo necesariamente es mejor que lo antigüo, o que lo ajeno es superior a lo propio.

Ya desde el propio descubrimiento nos deslumbramos con cuentas de vidrio y demás baratijas traídas por Colón y sus muchachos. Ahora seguimos siendo consecuentes con esa tradición y preferimos el rubbermaid o cualquier otro chéchere de nylon o poliestileno que entra por Colón. Por tercera vez, que pena con la visita mijitico...

Pero no sólo ha sido un expolio del patrimonio cultural el que hemos sufrido por siglos. Para no ir muy lejos, sólo hay que mencionar las perlas de Cumana, la plata México y de Potosí, el oro de Sugamuxi, y el corazón. Sí el corazón, baste con mirar a la Malinche y a Cortés. Para fortuna nuestra, este último tipo de expolio es mutuo y mestizo, por tanto enriquecedor. Al menos algo nos queda...

dimecres, de juny 11, 2003

Ubicuidad



Domingo 8. Exterior Día.

Al fondo, arreboladas nubes goyescas en el atardecer madrileño. En la mesa, risas, recuerdos, la apuesta por un acento y cuatro crepes. A nuestra espalda, se insinúan los cerros bogotanos, tutelando la sempiterna amistad. Parece que he llegado a un lugar, donde siempre he debido estar y donde permaneceré.

Lunes 9. Interior Noche.

Al otro lado, entre el aturdido susurro del atardecer de los Farallones de Cali, estalla la risa de siempre, que ilumina como como un faro la ya dormitada Barcelona. Parece que no me he ido nunca, pero me muero de ganas de abrazarla, oir sus carcajadas en directo, ver su blanca piel sonrosada, porque la alegría, cuando se comparte con los amigos es aún más que alegría, es felicidad.

"Te vojo bene assai
ma tanto tanto bene sai
è una catena ormai
che scioglie il sangue dint’e vene sai..."

Caruso
Andrea Bocelli

dimarts, de juny 10, 2003

Paradojas Trasatlánticas



Bogotá está dos mil seiscientos metros más cerca de las estrellas. Pero yo, las he tocado en Madrid.

dilluns, de juny 09, 2003

StampAss

EXILIO SOCORRO


Los veo por todas partes. Dondequiera que vaya los reconozco por su forma de mirar vitrinas, de esperar el bus, de abrazar al ser amado, incluso, a veces, es su acento el que los delata. No me preguntéis cuál es el aura que les distingue, solo sé de la certidumbre que roza el delirio: Somos colombianos en el exilio.

Cuando nos distinguimos los unos a los otros, y osamos preguntarnos motivos y detalles, tras una espiral de justificaciones, siempre conocidas, es inevitable ver al destrozado país, a la imposible sociedad, al abismal futuro.

Si demoramos más de lo necesario el expiatorio rito, detrás de la marquesina de tranquilidad, salta agazapada la nostalgia. A jirones los cinco sentidos, desvelan el dolor que producen los desgarrados vínculos. Nos convertimos en victimas del destierro.

He descubierto un hálito morboso en ir aún más allá de los explícitos motivos y los inevitables recuerdos, de este exilio afortunado. Personaje a personaje, me he percatado que la guerra se ha convertido en la mejor excusa para darle una puerta de escape a la personal historia. La gran historia cubre así nuestra particular retirada.

Para quienes tenemos la esperanza clavada allá afuera. Para quienes así hemos huido, no nos queda otra forma de afrontar con honestidad nuestro rumbo, que reconocer y hacer propia nuestra inseparable sombra.

Sólo así desaparecerá el lastre de la nostalgia, cualquier comarca se quedará pequeña, todo lugar será ajeno. Seremos entonces profesionales del desarraigo y dueños de nuestros sueños, con el suficiente valor para hacerlos realidad aquí y ahora. El retorno a nosotros mismos será ineludible.

Entre tanto, que no se nos olvide, que hay quienes allá, en el campo disputado por la barbarie, con la familia apiñada en un semáforo -en el mejor de los casos-, invisibles ante la indolencia de una sociedad en secular guerra, son parias en su propia tierra, y su última frontera es ya la desesperanza.

Because no matter where you run, you just end up running into yourself.
Paul a Holly en el Taxi
Breakfast at Tiffanys (bueno en el fondo, Truman Capote...)

divendres, de juny 06, 2003

IN MEMORY-rAM

Raúl, Oswaldo, Jairo, Juan Carlos...



Hoy se celebra el 6 del 6 a las 6. No es un aquelarre, por evidente que parezca. Ni tampoco la celebración del desembarco en Normandía por los aliados. En realidad, es una reunión de exalumnos Maristas, que Andrés Hurtado, eterno vicerrector del Colegio de Bogotá, organiza desde hace 20 años.

Creador y “anchor man” de este “talk show”, Andrés ha tenido el acierto de hacer que los asistentes conjuguen el pasado cómplice en lugar del presente presuntuoso, logrando recrear la expectante ilusión de que al salir del teatro, estaremos de nuevo en el mundo de la infacia, tomando Colombiana con roscón en la cafeteria del colegio.

Cuando vivía en Colombia, el 666 me regalaba la oportunidad de reconocer el frío y húmedo olor de los pasillos, el rumor del griterio de los recreos, los ecos de los aplausos en el teatro al finalizar las obras de teatro que montabamos con Camilo Palacios, Rodrigo Pinto o Carlos Fernando Carpintero.

Pero no solo eran recuerdos felices de infancia lo que venía a mi memoria, mientras Andrés contaba las venturas y desventuras de sus exalumnos o mientras yo cantaba con voz entrecortada “el salve alcazar de María...” y el "la vida nueva la esperanza, somos la fuerza del porvenir...”. En un ritual algo mórbido, he de confesarlo, por mi desfilaban las imágenes de Raúl Albornoz, Oswaldo Rocha, Jairo Serrano y Juan Carlos Espinosa.

¿Por qué ellos?. Porque murieron jóvenes. Raúl nos dejó sin apenas empezar a estrenar sus sueños, seis meses después de la graduación. Un año después, Oswaldo murio poco antes de hacer su primera escala para cumplir el sueño de ser piloto. Al siguiente año Jairo se estrelló contra el mundo, pero esta vez al menos el ya estaba ejerciendo su sueño de volar. Juan Carlos pereción unos dos o tres años después en un accidente de tráfico.

Andrés, tan minucioso en los detalles, algún día revisando recuerdos de la promoción del 81, encontró unos exámenes sobre de Literatura sobre Andrés Caicedo. En macabro orden aparecían: Raúl, Oswaldo, Jairo y Juan Carlos. No nos quiso decir quien era el siguiente, ya bastante tenía con que Caicedo, también exalumno suyo en el Colegio San Luis de Cali, hubiese tenido la templanza y rigor de morirse antes de los 25.

Habiendo pasado hace rato por el límite impuesto por Andrés Caicedo, me aproximo a la edad en que el más que octogenario Borges, nos convierte rotundamente en canallas. Y sospechosamente estoy vivo.

Y hoy 666, recuerdo, recuerdo la infancia, recuerdo las reuniones donde se recuerda la infancia y por fortuna, recuerdo a mis muertos. Para eso está INMEMORY-rAM, y ¿yo?, yo por el momento me dedicaré a los vivos, antes de que los tenga que poner aquí, o un conciudadano se apiade y haga la tarea por mi. Felíz fin de semana.

dimecres, de juny 04, 2003

Stamp ass

Atrevido Parte Metereológico.


A cargo del Institut Metereologic del Estado de Ánimo de la República

BARCELONA.
En un hecho sin precedentes el sol se trasladará a Madrid.
Advertencia a La Generalitat: Aquí no hay móviles políticos, y dejen la envidia, ¡carajo!.

MADRID
Viernes.
Espléndida mañana primaveral, levemente estremecida por telúrico cruce de miradas con epicentro en plena Gran Vía.
Tarde de arreboladas nubes estilo Villa de Leyva en pleno Retiro. Serena llovizna de versos de amor.
En la noche, ligera depresión en la zona de confluencia generacional, acompañada de hálitos huracanados y vendavales epidérmicos que desembocarán en sereno amanecer.

Sabado.
El cielo conmovido, se romperá.
Diluvio torrencial, al mejor estilo Bogotá 1973, 1:00 de la tarde a la salida del colegio.

Domingo.
Si por esa alma llueve, por esta no escampa.
Sigue lloviendo, solo es posible filmar besos como el de Salvatore y Elena en el (Cinema Paraiso Escena 76. Exterior Noche.)
Cualquier otro spot queda cancelado.

Lunes.
Mañana: Almas inundadas y exhaustas, sobreviven a la mega-glicemia poética.
Uno de los soles regresará a Barcelona absolutamente eclipsado.

Farallones de Cali o alrededores.
Válido para toda la semana.
Después de extensa y profunda sequía de palabras, ríos de licor se desbordarán como sospecha de retorno ineludible.

Bogotá.
Brisa envidiosa, pero de la buena, aterciopela desde Siecha hasta el Sumapaz el verde tapiz del recuerdo.

Nota Canallesca:
Como toda previsión metereológica es susceptible de fallo, de ahora en adelante el Institut Metereológico del Estado de Animo de la República no se hace responsable de las consecuencias de este parte.

Anotación:
Si estos signos del cielo les son absolutamente incomprensibles, no se atolondren. No busquen más explicaciones, o acaso, ¿Hay algún ser humano que comprenda los partes metereológicos?. Es más, si quieren atormentarse: ¿Hay alguien que entienda los partes del deseo?. Si lo hay, y se expresa de forma menos cursi, se ruega que se presente de inmediato para que remplace al responsable de este Institut.

dimarts, de juny 03, 2003

Epitafitos

Aquí yace la precoz desesperanza de un hombre, atropellada por tu palabra.


P.D.: El cuerpo, entretanto, implora ya-hacer.

dilluns, de juny 02, 2003

IN MEMORY-rAM

Fernando Cuadrado


Revivirlo desde mis recuerdos ha tomado tiempo. Pero ahora, sus imágenes fluyen con su característico andar desgarbado y cancino. Con toda la tranquilidad del mundo, Usted ya llegó a ocupar el puesto de primer fantasma de Catalombia.

Hay apellidos que van con el personaje, pero ese no es su caso. De cuadrado nada. A pesar de todos los esfuerzos de su familia: abogado, ferretero, pastelero, fábricante de camisas... Usted se empecinó en otro encuadre de la vida.

Pero no crea que está aquí solamente para ser el fotógrafo oficial de la República. El prodigio de esa mirada desborda la sensibilidad estética o la pericia técnica. Su maliciosa sonrisa siempre brilla, cuando sus ojos negros revelan los íntimos meandros de los amigos. Por esto y por su impoluta discreción es que lo he traído. Nunca nadie ha sido mejor cómplice que Usted.

Y es que tenemos muchas cosas pendientes los dos, mejor dicho los cuatro. A pesar de que Martha y Rodolfo están allá, al otro lado de la mar océano, algo tendremos que hacer con Señal Video, nuestra productora, por citar un solo ejemplo.

De ahora en adelante iremos a cine, tomaremos absenta, pasearemos por el Raval. Yo me dejaré guiar por sus recuerdos y me gozaré sus silencios y Usted disfrutará en primera persona de mis cuitas.

Espero no pedirle en demasía, ni mucho menos milagros, que Usted no está preparado para eso. Pero si puede ayúdenos a vivir de nuevo noches como la de Cinema Paraíso en el Libertador. Hágalo, que pa’antier es tarde. Martha y yo estaremos tan eternamente agradecidos, que le pagaremos anuncio en los clasificados de El Tiempo.

De mi parte le prometo no volver a dejarlo olvidado. Usted sabe que con mi despiste, eso es un esfuerzo monumental. Para asegurarme, le ataré un hilo calabrés a sus tenis blancos, para que Usted, ilustre chiquinquireño, pueda volver sin dificultad desde una de sus esquinas favoritas: Fifth Avenue at 57th Street, New York.

Nuestra devoción profesional nos marca hasta el último de nuestros segundos. Yo pasaré unos larguísimos créditos, que incluirán hasta el más nímio figurante. Tengo la certidumbre que una tarde de 1995, en la soledad de una fría habitación, Ella entró con su pava y su pitillera, Usted la reconoció, sonrió levemente y volteó a mirar con dignidad y elegancia a la cámara. Clack.

Bienvenido Fernando, aún hay más fotos por hacer.


diumenge, de juny 01, 2003

Temporada de confesiones (1)

CALORES & COLORES


Ay qué calor, ay qué calor...
tum tum tum, ...
Ay qué calor, ay qué calor...


Por esta época, la ciudad se empieza a llenar de gente de todas las razas, colores y sabores... dándole sabor a esta vaina. Algo así como, dí tú: ¿Benneton way of life?.

Pero no solo es la gente. Es el aire, denso y húmedo que, proveniente del África subsahariana, atolondra, atosiga y enerva. Y es la temperatura que en todos los sentidos se "trepa", de forma escandalosa... Y es la luz, la luz mediterránea que permite ver con claridad meridiana todo, incluso los ocultos deseos...

Antes de seguir he de advertiros que, algunos de vosotros desconoce mis más íntimas pasiones. Ya sea por la distancia, por el tiempo o por qué sé yo... son tantas las razones, que en el servidor no hay espacio suficiente para explicarlas. Así que sea ésta la oportunidad de sincerarme, para eso está Catalombia, para sorprender. Aqui voy:

Siempre había soñado con tener un negrote enorme, que me abanicara a lo Cleopatra...

Pues este fin de semana se me ha cumplido el sueño. Me he topado con uno de más de 1,70 cms de altura, absolutely slim, cinturita de ataque, unas patas enormes y no recuerdo cuantos centímetros de diámetro... con la suficiente potencia, como para que yo pudiese estar tirado en la cama boca abajo todo el weekend sin que él parara de abanicarme y... en fin...

¡Qué fin de semana tan del putas!
¿Y yo haberme perdido esto durante todos los años que llevo en Barcelona?.
¡Mucho marica!

¿Qué dónde me lo levanté?. -Sé que hay quienes no aguantan la curiosidad y quieren detalles-. Saliendo de los lavabos del quinto piso del Corte Inglés de Plaza Catalunya. Amor a primera vista, atracción fatal... calificadlo como queraís, pero tan profundamente ha satisfecho mis fetiches que se quedará en casa. Sí, en casa... por lo menos hasta que se acabe este hot summer. Después ya veremos...

Ay qué calor, ay qué calor...
Ay qué color, ay qué color...
AAYY qué dolor, AAYY qué dolor...


Nota:
Ahora bien, como sé que hay varias personas, a quienes quiero y respeto, que se pueden sentir ofendidas por el contenido de este Post y evidentemente por la fotografía digital que lo iba a acompañar, he decidido no publicarla de forma directa en esta página.
Para los que ya conocéis mis debilidades o los que queráis conocerlas, incluso los que deseéis compartirlas (bien dispuesto estoy, siempre que sea en mi casa), he preparado este link. Aquí podéis conocerlo.