dijous, de juliol 31, 2003

U.S.A.: ¿Melting Pot or Getting Ghetos?


¿Crisol de culturas?. Veamos: Barrio Chino, Barrio Italiano, Barrio Irlandés, Barrio Griego, Barrio Sésamo. Little Italy, Pequeña Habana, Village en NYC, Castro en SF. Todo bien separadito, para que cuando haya que ir a buscar, un restaurante, un mafioso o un socio, un ladrón o un negro, un gusano, una puta o un marica todo sea fácil y práctico.

El sofisticado apartheid responde a términos exclusivamente económicos. No solo se tiene en cuenta el poder adquisitivo, también están los significativos ahorros. Es más barato separar y educar a un pequeño grupo para que tolere la agresión, que educar a la sociedad entera para que acepte la diferencia.

La discriminación positiva, sigue siendo eso, discriminación. El lenguaje políticamente correcto, no es político, es electoral, pero ya el marketing nos ha hecho olvidar la diferencia.
Tal como van las cosas, si ya se empezó con una Escuela de mariquitas, pronto se hablará de una Universidad Lésbica y hasta de un MBA bi-erótico.

Pero aquí no para mi asombro, el nombre de la escuelita hace honor a un concejal que salió del armario directo al ataúd por el simple hecho de no ser concejal en un pueblo exclusivamente gay o ser el presidente vitalicio de su propio gueto.

De refilón también me entero que ya el colectivo se ha ampliado, ahora se llama, en términos políticamente correctos, of course, GLBTQ, es decir G de Gay, L de Lesbian, B de Bisexual, T de Transgender y Q de... ¿Queen?. No mis reinas la Q no se refiere a Ustedes, que ya son muchas, sino a Questioned.
Sí como lo bien lo han leído, ahora en el colectivo de diversidad sexual se incluye a todos aquellos que se han hecho atrevidas preguntas como: ¿Con cremita no duele?, o para no ir tan lejos, a todos aquellos machos que en la soledad del retrete y luego de una satisfactoria evacuación, se cuestionan: ¿será este el placer que sienten ellos?. No pues, así es muy fácil dejar de ser minoría.

Definitivamente, es mucho de lo que uno viene a entender con la noticia de la escuelita gay de NYC.

dilluns, de juliol 28, 2003

Stamp Ass

Sensorialidad electrónica: El vacío y el vértigo. El amor y el exilio.


Hasta hace ya algunos años, la carta era la única forma que tenían las ilusiones, los amores y desamores de atravesar mares y montañas. Los sentimientos se añejaban y ennoblecían en el lento discurrir del estafeta, la diligencia, el barco o el avión. Reconocer la letra del ser amado, sospechar el temblor de la mano, reconocer la la suave depresión de la lágrima son ya oportunidades anacrónicas.

Ahora la tecnología lo hace todo más inmediato. Un click y al otro lado del universo ya se percatan de nuestros pensamientos. Ya sea por e-mail, por chat o por el mismo weblog, la tecnología nos ofrece el vacuo sentimiento de cercanía, vacuo e innecesario, si ya dos almas están cerca, independientemente de la distancia, ¿que añade la electrónica?. Vertigo. El vertigo de no poder ver ni poder acariciar, y tener que contentarse con el recuerdo de la mirada, de la sonrisa, del tacto...

Pero la electrónica nos ofrece también la alegría de la voz tenue, temblorosa y viva, que se funde en la profundidad del cielo o en la inmensidad del mar. Al despertar o antes de irse a dormir una llamada consuela la ausencia de la tibia tersura del cuerpo de quien amas.

Bueno dirán ustedes, ¿donde está la webcam?. Pues yo no tengo, yo soy todavía del dominio de la mirada en directo, del universo de la palabra escrita y del silencio in corpore. Anacrónico que soy. Pero algo más ha de sumar a esta fatua sensorialidad eléctrónica, que todo pretende remplazar y que aún no ha logrado destruir la nostalgia.

Esta bendita locura me hace oir voces, voces de la meseta, voces de la sabana, voces de los farallones, que me recuerdan que ya llegará el tiempo de convertir esta virtual dispersión sensual producida por el exilio, en la bienhallada realidad virtuosa del re-encuentro.

- Aló?
- ¿M? Quiubo...
-Escucha: "Cómo quieres, que te quiera, como quieres si ya no estas aquí..."
- ....
- Claro, no puedes hablar, ¿es que esos catalanes to tienen amarrado?, ¿te tienen envuelto en celofán?, ¿Puedes moverte, respirar, sentir?
- Si, si... Digo no, no que sorpresa tan bella...
- Anoche he vuelto a ver tus correos y me he leído todo tu blog...
- Esto te va a salir por un jurgo de plata...
- Sólo llamaba para decirte cuanto te quiero...
- y yo...
- ¿Cómo estas?
- Encantado de la vida
- Oye esta otra Canción, es nuestro nuevo leifmotiv con F.B., son Celia y Cheo...
- "Hola, Cheo, ¿cómo estás?
- Rico, rico. Encantado de la vida, Celia. ¿Y tú Celia, ¿cómo estás?
- Muerta de la risa y merendando"


Cortesía de Telecom, que cobrará la llamada, porque el amor de los de a pié rescatará de la quiebra a las grandes e imponentes telecos, o sino miren a Telefónica o a Vodafone.

Buen dia mis amores. Yo ya lo tengo.

divendres, de juliol 25, 2003

e-Pistolas

Conciertos



Hoy estoy felizmente invitado a un concierto del cantante colombiano Juanes. He recordado que hace ya casi dos años Carlos Vives también hizo una gira por España, y que en su momento les escribí a mis amigos de allende los mares mis impresiones. Aquí va esta e-Pistola, espero que no se repita la experiencia y que tengan un buen fin de semana.

Ante el éxito arrollador del World Tour 2000 del Burro Mocho Noel Petro, que agotó entradas en el Carneige Hall de Londres y obtuvo cerradas ovaciones el Teatro Ozumi de la Opera de Tokio, otros artistas han decidido explotar esa veta inconsumible del amor patrio en el exilio y han emprendido giras por doquier.

Este último viernes, he asistido al concierto de Carlos Vives en Barcelona. El Palau dels Esports se convirtió en un collage de diversidad cultural y aromática, donde millares de exiliados compatriotas se conmovieron hasta las lagrimas con los cadentes ritmos del valle de upar.

La organización fue insuperable, no perdieron detalle para hacer sentir a la lejana patria tan cercana a la piel. En inmediaciones del coliseo además de los consabidos revendedores de boletas, vendedores ambulantes ofrecían todo tipo de souvenires: camisetas y afiches de Natalia Paris y Tatina de Los Rios, versiones piratas de Vives, de las hermanitas calle y del himno nacional.

Vacías botellas de Colombiana, Leona y Aguardiente Antioqueño iban de mano en mano con un frenesí nostálgico. Lamentablemente no encontré ningún puestico que vendiera mazorca asada, pinchos, perros calientes, papas criollas o morcillas de Soacha. No todo puede ser perfecto.

Yo, que ya cuento con experiencia en multitudinarios conciertos gracias a nuestro Honorable Presidente Andrés Pastrana, compre la boleta de gramilla. Ir a un concierto de vallenatos a sentarse es una soberana pendejada.

El concierto empezó a los 10:00 punto (hora colombiana), con una duración de hora y media, terminó a las 12:30. Cosas de El Espacio y de El Tiempo, que seguramente infiltraron co-responsables de ese desfase que habría alegrado al mismísimo Einstein.

La multitud se enloqueció cuando Carlitos saltó al escenario, con su melena samaria, su bermuda Levis 501 año 1985 y el collar de chaquiras que le regalaron los hippies de la Plaza de Lourdes. Una vecina mía, entre suspiros y ante el inminente primer snif (ocular), balbuceó un: tan chirrriado el chino.

Las canciones fueron sucediendo poco a poco e hicieron que el viejo radio Zenith de mi abuelo cobrara vida. Retumbaron en mi pecho Bovea, Escalona y Durán, las letras salían atropelladamente por los labios temblorosos de este perenne hayombero. Y las lágrimas también, una tras otra, ya no se podía contener ninguna.

Pero yo no era el único, una fugaz mirada a mi alrededor hizo patente que el tricolor en las caras se había convertido en una mancha rothkiana.

El virtuosismo de los cobrizos guajiros iba in crescendo. La presentación de cada uno de los músicos de La Provincia venía acompañada de un solo magistral. El Rey Egidio se soltó una puya ni la verraca, estaba poseído por los espiritus koguis.

Las guitarras y los bajos, la caja y la bateria, la gaita y las maracas tuvieron nombre, origen y anécdota. Por último el racacarascaca del pájaro serrano, el inimitable e inconfundible canto matinal. El sonido de la guacharaca. A pesar dell minúsculo traspiés en la entrada del segundo fa bemol mayor., la interpretación fue magistral. Sólo recuerdo una mejor interpretación de guacharaca acústica, en el Festival vallenato de Nobsa en 1.991, pero esas son minucias.

Se apagaron las luces se escabulleron los músicos, esperando a que la multitud les pidiera otra canción entre rechiflas y alaridos. Compasión tuvieron, desanadaron sus pasos, carraspearon, dos acordes y de nuevo El caballito de madera y por último La Tierra del Olvido.

Escalofrió, lagrimas, un snif más -esta vez nasal- y un vacío.
Allá estas, en esa tierra. Bendita y maldita. Tierra ajena, nuestro olvido.
Exilio Socorro...


dijous, de juliol 24, 2003

Stamp Ass

Two months. Too enough. To Live


Dear fellow citizens: The Republic’s official weblog turns 2 months. But there are other reasons to celebrate this date:

I have had the chance to meet again with those who I love. This is a quiet place to remember a firm glance, a conspirator smile, laughter outbursted and even a gorgeous roommate’s whispering.

This place gave me the possibility to exorcise my beloved country. It’s hope’s gift to know as Pilot Library of Medellín, works or to see through a daily hero eyes.

I’ve shared a link, I’ve drunk some beers, and I’ve gone to dinner. I’ve started-up new challenges. I’m just becoming to discover wonderful and pleasure worlds.

As reward for my faith in this cybernetic chance game, I’ve taken contact with a filmmaker hero, who has had courage enough to make reality its dreams. In the same way, he has found in this beach a “slightly obscure/literary and funny Spanish vocabulary” which is sometimes a challenge for Google translation tool.

The happiness to be able to answer to Martirio: ¿What happens when I find a soul like mine? (Perdonáme pero disculpame, but there is no link. The miracle is named, but saint doesn’t. More over, as my grandmother said: saints with balls do not exist. So this miracle has made it by a lovable Divinity).

Perhaps you are here thanks to conspirator advice, suggestive link, personal invitation, magical chance, Google bug, or because you are looking for Berger or Tornatore, or Catalan flag. Doesn’t matter how you have arrived here, you will be able to be a fellow citizen of Catalombia Republic. Thanks for your time and patience.

Special grateful to whom with a slight wink and sly arts, gave me the opportunity to know this window.

dimarts, de juliol 22, 2003

Stamp Ass

Dos Meses de Vida...


Queridos conciudadanos: el weblog de la República cumple 2 meses. Pero lo importante no es el tiempo, hay muchas más maravillas que festejar.

He tenido la oportunidad de reencontrarme con quienes celebro en silencio el recuerdo de la mirada firme, la sonrisa pícara, la carcajada franca e incluso el susurrante jadeo.

Se me ha regalado la posibilidad de exorcizar la lejana patria. Ya sea a través del orgullo por la labor que desarrolla, por ejemplo, la Biblioteca Piloto de Medellín, o gracias a la singular visión de héroes cotidianos, que le dan una oportunidad más a la esperanza.

Compartir un enlace, unas cervezas, una frugal cena o un nuevo proyecto, es disfrutar del placer de asomarme a fabulosos universos y construir mundos nuevos.

El cibernético azar me ha llevado a conocer lejanos cómplices, que han tenido el valor de hacer realidad sus sueños y que, a su vez, han encontrado en esta playa un abigarrado español que pone a prueba no solo los algoritmos de traducción de Google, sino también la certeza de que somos únicos y desquiciados.

Y también hay que celebrar la felicidad de responderle a Martirio, con vívido ejemplo, qué pasa cuando uno se encuentra con un alma como la mía. (Excuse me con I’m sorry, pero no hay link. Se menciona el milagro, pero no el santo, porque ya saben lo que decía la abuela: santos con güevas no existen. Así que el milagro no lo ha hecho un santo, si no una Divinidad. Y se llama Amor, el milagro, por supuesto).

Ya sea que hayas llegado hasta aquí por un apócrifo conspirador, por un sugerente link, por una conspicua recomendación, por imprudente comentario, por personalísima invitación, por el birli birloque de la red, por mágica casualidad, por Berger, por Tornatore, por la senyera catalana, por insana costumbre o por superfluo vicio, en fin cualquiera haya sido el motivo solo tengo que decir una cosa conciudadano: Bienvenido y muchas gracias por la paciencia.

Y Gracias a quien con un leve guiño y arteras artes, me dejó conocer esta ventana.

dissabte, de juliol 19, 2003

IN MEMORY rAM

Adiós al Rey, Gloria a la Reina.


La semana pasada la República se vió conmocionada por la muerte del Rey del Son, Compay Segundo y de la Reina de la Salsa, Doña Celia Cruz. Y también un poco asqueada por el político uso que se ha hecho de su muerte. Ni Compay ni Celia pertenecen ya a régimen alguno, aunque uno y otra en su momento hayan optado por vivir la revolución de manera diferente.

Nos dejan, su alegría, su música, su vitalidad y una lección de vida de un bien bien escaso: La dignidad.

Me conmovió ver a Compay en su piso de La Habana en la película Buena Vista Social Club, en donde no le faltaba nada, siempre que tuviera un Armónico para tocar.

De Celia admiré cómo a pesar de estar en el show business, nunca mezcló la vida privada con la profesional.

Duele hacer IN MEMORY rAM's en packs temáticos, pero así es la vida. Por fortuna, esa semana ya pasó y espero que a ningún genio del marketing musical se le ocurra editar ahora un dúo que por desgracia nos fue vedado.

dimecres, de juliol 16, 2003

Stamp Ass

¡QUIUBO!

... y adios a tu vida privada

¡Cómo no!, sí señores, en la República también hay prensa rosa. ¿Por qué no habría de haberla?. ¿Algún reato moral o intelectual?. ¿Por qué privar a los conciudadanos del placer de la privacidad desvelada?. ¡Faltaría más!. Aquí en la República hay libertad de prensa, sobre todo si ésta es rosa.

A través del malsano, delicioso y mórbido interés por la frivolidad y la cotidianeidad de los íconos sociales, se conoce el carácter de un pueblo, sus sueños e ilusiones, sus miserias y ruindades, su ética y estética.

Pero aún hay más por descubrir. Por ejemplo, del impacto económico de la prensa del corazón poco se ha investigado. ¿Cuanto representa en el PIB español el blab blab business?. Nadie lo sabe a ciencia cierta, pero basta con imaginarse la millonada que hay metida en pauta publicitaria, demandas judiciales, venta de "exclusivas", divorcios, sobornos y silencios, en tanta tinta y tanto papel.

Ahora bien de las implicaciones científicas y sociales tampoco se tiene certeza. ¿Se imaginan Ustedes que pasaría en España si no existiese la prensa rosa?. ¿Qué sería de los físicos del laboratorio de óptica de teleobjetivos de la Nikon?. ¿De los periodistas, todos con sindrome de Down, que dedican su vida a ella?. ¿De los pacientes de consultorios odontológicos?. ¿Con qué pagarían las cirugías plásticas las octogenarias divas?. ¿Aumentaría la tasa de suicidos entre las marujas?. ¿Qué sería de la conversación de tanto arribista mediocre o de la burla de tanto cínico perpetuo?. Aún más, ¿existiría la programación de televisión?.

Tal es su fuerza, que la esencia de la prensa rosa ha permeado estilos y géneros trascendiendo mares y fronteras. Hoy el cotilleo, el chisme* o como diríamos en ínglés, the gossip**, acampa mondo y lirondo en la prensa económica, las revistas de interés general, los periódicos, los noticieros de tv e incluso ha llegado a pretender ser literatura a través de las memorias y autobiografías de todo tipo de personajes y personajillos, que se alimentan de esa supurante materia prima.

Todo esto viene a cuento, porque las últimas ediciones de la única publicación de este estilo en la República se han agotado de forma sorprendente. El ¡QUIUBO! ( o La ¡QUIUBO!, todavía la Regia Academia de la Gramática, la Sintaxis y la Paráfrasis de La República no se pone de acuerdo en el género) no se encuentra por ningún lado. Está agotada***.

Según dicen las malas lenguas, este fenómeno se debe a la ansiedad del vulgo por confirmar rumores, que ya son prácticamente clamores, acerca del estado civil del mito fundacional. Que si tiene amante, que si no, que se va a casar, que importó, que rompió, que es bígamo, en fin todas esas cosas que divierten y entretienen a la maruja que todos llevamos dentro.

Por mi parte y citando a un apocrifante conciudadano solo puedo decir que: "Me encanta ser carnaza de deseos reprimidos, comidilla de salón. Que viva la rumorología carajo...!"

___________________________________

*CHISME: Acrónimo sudaca de Conducta Humana Indispensable para Ser Maruja Exitosa.

**GOSSIP: Acróstico en ingles de Ground Observation Special Sub Intelligence Program, o como quien dice: Programa especial que remplaza la inteligencia por la observación rastrera de la realidad.

*** El único númeor disponible lo podeis consultar aquí. ¡QUIUBO!lamenta infromar a sus lectores que no paga por exclusivas, que difama gratuitamente, pero que bien puede aceptar donaciones voluntarias por escritos turiferarios.


Nota del Mito Fundacional: Por cierto, se me olvidaba comentaros que la exclusiva de las fotos de mis próximas vacaciones en Lisboa se la he vendido a “The Brainy Herald” .

dimarts, de juliol 15, 2003

Stamp Ass

Sindicato de Izquierda-Derecha, Derecha-Izquierda


Cumbre de rojos en Surrey. Suena Surrealista o ¿sur realista?.

Oir a los sociatas hablar de libertad de mercados, restricción a la inmigración, privatizaciones, recorte de derechos laborales, da miedo. Muy pragmáticos se han vuelto. Blair encabeza esta tercera vía, y pretende extenderla hasta la sumisión ante el nuevo amo "Bush".

Por fortuna nos queda Lula, o lo que queda de Lula. A ver cuanto aguanta, a ver si no se nos pasa de pragmático. ¿Qué pesará más? ¿La cordura, el interés electoral o la sed de poder?. Remember Felipe.

Esta claro que la política ya no es lo que era antes, ahora la praxis ha desplazado de forma contundente a la ideología. Ahora todos se parecen, todos quieren estar en el centro, como posando para una foto. Eso sí ya hay algunos que se están dejando de complejos y sacan las uñas... de su diestra garra.

Parece ser que la praxis indica que la izquierda para permanecer en el poder debe ejecutar políticas de derecha. Es decir, como cabría esperar de estos políticos rojitos, su praxis les lleva a defender su coloca, su papita. Nada más de izquierdas, nada más sindicalista que defender sus puestos de trabajo.

Y como si fuera poco... para terminar este patético giro a la derecha, uno de los pocos que aún quedaban a la izquierda, el Comadante Fidel, parece que está que se coloca a la diestra, pero de Dios Padre... o al menos eso dicen o desean los que están a la siniestra de Bush Padre

dilluns, de juliol 14, 2003

In Memory RAM

María Mercedes Carranza (1945-2003)


También se mata así. Por interpuesta mano, así sea la propia. Otro tiro de gracia más a la poesía, a la esperanza, al país.

Moriré mortal,
es decir habiendo pasado
por este mundo
sin romperlo ni mancharlo.
No inventé ningún vicio,
pero gocé de todas las virtudes:
arrendé mi alma
a la hipocresía: he traficado
con las palabras,
con los gestos, con el silencio;
cedí a la mentira:
he esperado la esperanza,
he amado el amor,
y hasta algún día
pronuncié la palabra Patria.
______________________

Por traidoras decidí hoy
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
la horca conviene
a Amor por ilegible;
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor:
la tortura es su destino;
Igualdad merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré, sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
Queda la palabra Yo. Para esa,
por triste, por su atroz soledad,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta el final.

divendres, de juliol 11, 2003

e-pistolas
Disparos al corazón, de la gente que amo.
Hoy, inevitable e-pistola desde Bogotá, que me ha hecho estremecer...


Subject: Vives (Carlos, R, tú y... lo que queda de mí)


Quiero verte sonreír
Quiero darte mi canción
Quiero una tarde de abril
Quiero regalarte el sol

Un suspiro de jazmín
Y un pedazo de acordeón
Quiero regalarte un son
Y mil besos para ti

Quiero que tus sueños y los míos se encuentren en el tiempo
Y quiero ser tu pensamiento
Y quiero ser…

Encontrarte cuando el sol se oculte allá detrás del cerro
Ay, descubrirte con mis besos y entregarte el corazón

Quiero regalarte un son…

Tantas promesas de amor…

Mi última canción
Voy a hacerla para ti
Y sembrar en tu jardín una íntima ilusión
Voy a pedirle a Juan Luis una abeja y un panal
Para poder endulzar las tristezas que hay en ti

Quiero que tus ojos y los míos se encuentren en el tiempo
Y quiero ser tu sentimiento
Y quiero ser…

Encontrarte cuando el sol se oculte allá detrás del cerro
Ay, libertarte con mis besos
Y entregarte el corazón

Te estoy buscando,
quiero que vuelvas,
que me has dejado aquí
sola en la sierra

Quiero regalarte un son…
Y sembrar en tu jardín
Una íntima ilusión…
Quiero verte sonreír.

Sonreiremos...


Por ahora necesito un aguardiente doble, y un pañuelo.

dijous, de juliol 10, 2003

Catalombia lidera el Tour de Francia




Victor Hugo Pe?a es desde ayer l?der del Tour de Francia. Es el primer Catalombiano en lograr este honroso lugar. Toda la Rep?blica se regocija, al igual que la lejana patria y la provincia de Gerona, en donde vive en la actualidad.

Como veis este a?o est? llenos de triunfos deportivos para los Catalombianos.

dijous, de juliol 03, 2003

Stamp Ass

Bowling for... Colombia


Impajaritablemente no pude dejar de pensar en Colombia al ver la película de Michael Moore. Aunque me digan provinciano, para mi Moore es la versión gringa de Antonio Caballero, eso sí, con unos kilitos de más, con pelo, "armado" de una cámara de video y sin afición alguna por los toros. Ah! y en inglés, of course.

No pude ceder a la tentación de relacionar a los Paramilitares con la ANR -Asociación Nacional del Rifle-, a las Milicias Ciudadanas con la American Veterans in Domestic Defense, o a las Farc con las Milicias de Michigan, aunque no se tiene evidencia que el detonante del terror desatado por Mac Veigh haya sido un par de gallinas y unos cuantos marranos muertos.

Pero hay una pequeña diferencia. En Colombia, nos guste o no, nos duela reconocerlo o nos hagamos los de las gafas, estamos en guerra. Una guerra que no se tiene claro cuando empezó, ni cuando va a terminar. Si creen que exagero, aquí está la muestra de seis generaciones de la familia Sánchez.

Mi chozno, Manuel José, fué fusilado durante la Guerra de Independencia por el Pacificador Pablo Morillo, en la plaza principal de Villa de Leiva; Su hija, mi tatarabuela Guadalupe, quedo viuda gracias a una de las tantas guerras civiles del siglo XIX; Mi bisabuelo Florentino, herido en la Guerra de los Mil Dias, murió con la bala que le hizo Coronel entre pecho y espalda, esperando la pensión que nunca llegó; Mi abuelo Efraín y toda la familia fueron desplazados a punta de balas cachiporras, en los inicios de La Violencia a mediados del siglo pasado; Hoy, mi madre aguanta estoicamente la desactivación de carros bomba frente a su casa. Y... ¿yo?.

Yo no he necesitado siquiera que me hayan dedicado una bala para huir de la guerra no declarada, de la barbarie, de la ruleta rusa que representa vivir en la amada patria. Porque uno corre el riesgo de convertirse en muñeco, en cualquier lugar y de cualquier forma: En el semaforo por una bala perdida, en el avión por una bombita, en el cambuche en donde lo tienen secuestrado por un tiro de gracia, en el restaurante por un rocket, en el salón de clase por un tiro a bocajarro, en el cultivo de yuca por una mina quiebrapatas, en un Palacio por flameantes y abrazadoras llamas...

No es solo por la "guerra" la causa de tanta muerte. Razones nos sobran. Por mirar feo o por coquetear imprudentemente, por deber o por prestar, por tocar la bateria o el saxo, por ser de izquierdas, derechas o ambidiestro, por pobre o por rico, por unas Nike o unos Levis, por estar mal parqueado, por chichipato o por pirobo, o por algo será...

Son tantas y tan variadas las creativas formas y razones de perder la vida, que desde hace años mi padre me recomendó comprarme un fierro. "Uno nunca sabe mijo...", me argumentó con contundencia atávica. Él tenía uno debajo de la silla del conductor, envuelto en un paño rojo. De niño nunca tuve la malsana curiosidad siquiera de verlo, de mayor obvié el consejo. No por rebelde tradición, sino porque nunca me han gustado las armas.

Así, con tanta historia, tanta mezcla de razas, tantas experiencias de primera mano, parece Señor Moore, que en Colombia sí que tenemos razones para andar armados hasta los dientes y ser el primer país del mundo en asesinatos cometidos por arma de fuego, oígase bien los primeros, no los segundos...

En Colombia no hemos tenido casos como el de la secundaria Columbine, en donde dos niños ametrallaron a sus compañeros de clase. Simplemente porque aqui los niños que tienen ese "don" no pueden ir al colegio. Aquí estos niños tienen que matar para ganarse la vida o para no perderla. No tiene elección.

Por años, el mundo entero ha querido hacernos ver que nuestra sociedad es inevitablemente violenta, como si los colombianos estuvieramos predispuestos geneticamente para la barbarie. Pero no es así. No somos violentos por ser colombianos, ni por las canciones de la Hermanitas Calle, ni por toda la larga serie de razones esgrimidas por los violentólogos. Así como tampoco los estadounidenses lo son por ser gringos, ni por Buffalo Bill, ni por que sean un País joven, ni porque sean incultos o sólo vean y produzcan telebasura.

Barbaros y violentos, como Ustedes, como nosotros, lo puede ser cualquier pueblo. La historia está llena de ejemplos que no vale la pena recordar aquí. Lo que ocurre, simplemente, es que en este tiempo y lugar estamos en medio de un mismo negocio con dos caras: armas y droga.

Un negocio que se alimenta del hambre y la exclusión social. Que manipula a la gente a través del temor a Dios, el miedo a la diferencia y el terror para obtener obediencia, alienación y consumo. Que no tiene ética, cuyo valor único es la plusvalía pura y dura.

Y su estado, su gobierno, su american way of lie o como quieran llamarle, es el dueño del negocio. Tan dueño es, que se permiten el lujo de hacer entreinment con su crítica y vendérnoslo.

Nosotros, los colombianos, somos figurantes, por eso Caballero no tiene ni un Oscar ni un Pulitzer. Avezados y precoces, pero figurantes nada más, no por otra razón Caballero lleva más de 20 años diciendo lo mismo que ahora dice Moore, pero sólo lo conocemos los figurantes.

El sábado: "Bowling for... Spain", ese sí cortico...

dimarts, de juliol 01, 2003

Fauna & Faunos

Tres en linea


Me querian casado, futil, cotidiano y tributante?
Alvaro de Campos


¡Qué Espanya en la que naciste, amigo mio!. A mediados de los 60, cuando el Barrio Chino barcelonés ya habia perdido la exquisita sordidez de sus calles y los prostibulos ya no eran regentados por las Madames francesas amigas de Genet, sino por oscuros criminales de guerra profugos, ex-oficiales de baja graduacion de la Gestapo y las SS.

De tus precoces visitas al Barrio Chino solo queda la foto en la que apareces en brazos de Walter, rodeados de sus putas que con mirada desapacible y ubérrimas carnes, hacian peculiar contraste con tu inocencia y lozania.

Te sorprendio la muerte de Franco porque creias que era inmortal y perenne como el Capitan Trueno, Jabato o el Jinete Enmascarado, tus héroes de infancia. Tu cinturon marron de karate no te sirvio para ahuyentar los fantasmas nacionales que en la noche del 23F rondaron tu casa.

Eres producto de la transicion y del Euro. Republicano y libertario por el solo placer de ser contestatario. Hedonista del conocimiento inutil, que es el mejor que podemos cultivar. Anticlerical acérrimo, gran pequeno burgués, solo te hace falta psicoanalizarte, pero despreocupate, porque ya estas cerca.

En el ultimo mes, la has bordado. Tres en linea!. Tu hijo en ciernes, tu nuevo Audi A4, y casa propia para estrenar en Calella.

De tu devocion por Bakunin, tu admiracion por Lenin, tu idolatria por Mao solo queda el rojo de la cuenta corriente del banco, eso si del Santander Central Hispano, para no desentonar.

Ya te veré paseando a tu hijo en un cochecito Burberrys, que hace juego con el biberon y los panales a cuadros.

Y ya te oiré maldecir a voz en cuello el “arranque de madurez” conque se ha descolgado Pio Moa: “Joder!, Es que ya no hay nadie coherente ni consistente en Espanya?.”

Ya me imagino la escena cuando en el puerto nos despidas con tu leit-motiv incendiario: ”Cuantas vidas crees que tienes? “ .

Pero aun a pesar de todo eso estas aqui por otros motivos:

Porque has sido el primero de mis amigos que incorporo a su cotidiana jerga adjetivos como chichipato, pirobo y parce.

Porque he aprendido de ti más historia de Espanya, que la que tu mismo sabes.

Porque, gracias a ti reconozco al primer acorde a Tomatito, ante tu estupor y envidia.

Porque siempre te quedas con lo mejor de cada persona que conoces. Si, lo mejor de Walter el ex-oficial de la Gestapo era su peluqueado militar y lo mejor de sus “ninas”, las ubérrimas carnes que ahora orondo portas. -Que te quedaras de mi?-

Porque eres en el fondo como yo, hijo de una familia pobre venida a menos.

Ineludiblemente te has ganado el puesto de primer Fauno de la Republica, querido JP.