Me es difícil escribir hoy. Tras las pesadas manos se me escabullen las palabras.
Efímeras como son, han desagarrado la piedra, ungido el papel, acariciado el electrón para atestiguar la perecedera vida.
A ellas nos asimos con fruición para vivir la imperecedera ilusión, hasta que un día se nos atraviesa la última: Fin.
Gracias Bob
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